Les écrivains écrivent. Ils érigent des mots contre le vacarme extérieur, chaque mot soulève autour d'eux des pelletées de terre qui masque peu à peu les fenêtres de la vie ordinaire, et ils écrivent, ils descendent dans les mots, ils s'enfouissent dans le puits de leurs mots jusqu'à trouver chacun leur tranchée secrète, inattaquable, celle de la douleur ou de la transe selon leur tempérament et leur signe astrologique, et dans cette tranchée solitaire et humide ils étalent leur imaginaire et se mettent à fignoler leur édifice.
Je réserve pour le prêt entre biblio!
RépondreSupprimerc'est tellement bon... j'avance dangereusement
RépondreSupprimerMoi ça me fait penser à cette chorégraphie-là : http://www.ledevoir.com/culture/danse/320987/le-coeur-est-un-muscle-involontaire
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